Nella città santa di Qom, il barista non li vuole servire. Fuori dalla moschea, sono costretti a mettersi al riparo da una sassaiola di ragazzini. Un poliziotto li aiuta ma poi, cortesemente, fa loro capire che stranieri, occidentali, cristiani, lì non sono graditi.

Nel 1970 l’Iran è ancora la Persia dello scià, non ancora la culla dell'integralismo degli ayatollah, ma è sempre un altro pianeta, dove è facile sentirsi alieni, fouri posto, intrusi.

Eppure, anche viceversa: attratti, calamitati, affascinati. L'Iran è un misterioso miraggio d’Oriente per un ragazzo di ventisei anni com’era allora Gabriele Basilico.

Dieci anni prima di Ritratti di fabbriche, il lavoro che lo consacrerà come grande fotografo del paesaggio urbano, Basilico non è più un principiante con la fotocamera, ma non ha ancora scelto la sua strada.

Pensa di fare un reportage e di venderlo a qualche rivista, propositi vaghi che infatti non si realizzeranno, forse solo pretesti per progettare quel viaggio iniziatico verso Oriente che stava nel cuore di tutti i ventenni di quella generazione.

Una Fiat 124 revisionata (che non tradirà e li riporterà a casa), una mappa stradale un po' vaga, tortuosamente tracciata attraverso i Balcani, la Turchia, il mar Nero, una meta incerta e ancora in discussione (Samarcanda? Afghanistan?), tende e materassini di incerto montaggio, alcuni amici tra cui la compagna di una vita, Giovanna Calvenzi.

Che oggi, quarantacinque anni dopo, riapre la scatola dei reperti di quel viaggio, inediti, quasi dimenticati, e li pubblica in un libro di una piccola casa editrice di raffinati libri di viaggio, un libro che sorprenderà gli appassionati del Basilico misuratore di spazi. Ma forse non troppo.

Un viaggio fotografico precedente, nella Scozia non pittoresca della working class, era ancora segnato dallo spirito del reporter sociale e da modelli fotografici forti, Bill Brandt in quel caso.

Negli appunti del viaggio persiano, sì, c’è ancora il fervore ideologico della scoperta “sociale” di un paese “che vive all’ombra delle moschee e, quasi in contraddizione, partecipa e subisce un processo di crescita capitalistica”.

Ma nelle fotografie la “contraddizione” diventa libera apertura alla visione. Un paesaggio non previsto dal pittoresco orientalista aggredisce il givane Gabriele e trasforma le sue convinzioni.

Scrive sul suo taccuino: "Lunghe strade dritte intersecano spazi che per noi hanno dell’incredibile: una dimensione che modifica la nostra sensibilità, dandoci un senso di maggior dilatazione di spazi e di atmosfere".

La griglia interpretativa si apre e si scardina e lascia il posto a un atteggiamento che sarà poi sempre il suo: di ricezione consapevole dello spazio. L’occhio di Basilico non cerca più conferme ma chiede sorprese e stupore, dalle architetture religiose e spontanee, dagli angoli di città riempiti dalle relazioni umane.

Ma soprattutto – e qui c’è già tutto il Basilico che conosciamo – da quegli spazi troppo asciutti e ingenerosi di pittoresco, eccedenti la misura dello sguardo europeo, e dalla dismisura fra orizzonti e figure, fra luce del cielo e della sabbia e scuro dei mantelli e dei veli delle donne.

Febbri, incidenti, incontri, scontri: tutti gli ingredienti di un memorabile viaggio di formazione. Un ritorno con qualche chilo di meno, qualche puzzolente giaccone di montone in più, un chilo di henné poi sequestrato alla dogana, decine di rullini stampati e accantonati: e la certezza di una vocazione.

[Una versione di questo articolo è apparsa su Il Venerdì di Repubblica il 3 aprile 2015]

Tag: Bill Brandt, Gabriele Basilico, Giovanna Calvenzi, Iran, Persia
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